(bis)

Mamá, no me siento bien
me duele el pecho de tanto llorar,

sigo esperando secarme

y ya abuse de sustancias hasta intentar vomitar mi tristeza.

Mamá, 

lo siento, 

esta vez si sabía lo que hacía,

aceleré

y me fui a la mierda.

31.

esa madrugada del 31,
a tu tía se le olvidaron las uvas,
quedaba pepito y champán 
y yo no dejaba de pensar en que...

mi amor,
no me hicieron falta las uvas para pedir deseos,
bastó solamente con tus pestañas

pero que lastima, vida mía.

tendrá que ser así,
mi amor:
tú desapareciendo de los poemas
y yo desapareciendo de las canciones.

Domingos por la mañana.

Mamá me secó las lágrimas,
me consoló y me dijo que pudo haber sido peor,
cómo hace unos años.

Yo la verdad pienso
que lo peor es el tiempo perdido -después de tanto-,
las mentiras dichas
y  lo tan desgastados que quedamos.

estoy tan cansada...
de no poder producir un simple terremoto
y siempre ser una maldita inundación.

paz.

feliz día de la poesía,
el desahogo más hermoso que existe entre tanta mierda.

y yo sigo siendo un caos terrible.

sería irónico si ahora mismo me vieras:
tranquila,
con el cabello largo,
con menos ansiedad,
mejores vibras
y
sin pastillas.

pd: pero eso si...

aún escribo con el mismo post rock de fondo.

cosas que tiene(s) que saber

que me imaginé besándote cuatro veces antes de hacerlo

que muero por versarte los parpados,

que tengo un nuevo lugar favorito y que rima con tus brazos

y que te quiero conmigo, sobre mi, cómo gustes...

insípido

Llega un momento
en el cual tienes que pasar factura de todo lo que hiciste durante el año
y no hiciste mucho,
no mucho...
solo que casi nada positivo,

Te vuelves a consumir un poco,
y reaccionas como meses atrás,
en noches como estas,
con el mismo post rock de fondo
que huyes cuando te comienzas a sentir mal.

Lo cambias,
esta vez hay algo diferente...

Ya no hay nadie,
nadie que se busque en los paréntesis cursis que deja(mo)s
por que lo sabemos,
ya nada nos emociona,
ya nada que nos interese vendrá a buscarnos,
al menos -conmigo- por ahora.

Sería ridículo decir que espero algo,
por que en realidad...
me he vuelto completamente ajena al mundo.
Ya casi no escribo,
y mucho menos tomo calmantes.

Bécquer tiene razón,
"La soledad es muy hermosa, cuando se tiene alguien a quién decírselo."

Quiero dejar de escribir, pero el libro debe terminar con el poema correcto.

Que esta ciudad es tan inmensa
Y el mundo casi infinito,
Que no sé si te encuentre;
O si me mires al yo verte.

Que no se cómo vienes,
Cómo el prototipo soñado
O cómo aquel que me besa en mis sueños mas oscuros,
Pero que nunca recuerdo su rostro al despertar.

Que en serio no sé si me sentiré complementada en aquel día que por accidente te abrace,
Que la espera habrá valido la pena
Y espero que estés preparado;
Por que en cambio yo, estoy cansada de escribirle a falsas musas.

Que me mires y me pienses y me dudes,
Que te apresures para coincidir,
O tardes para siquiera rozar,
Aunque soy muy arisca,
Tengo que acotar.


No sé si ya te veo, si a lo mejor a otro esté escribiendo,
que ilusa yo que llevo tiempo pensándolo,
a lo mejor podríamos tener suerte,
o a lo mejor nunca terminemos encontrando(nos).

La última vez.

Mi amor,
Cómo me gustaría serlo,
Ser eso,
Tú amor
Pero el adjetivo es tan exclusivo
Que no te queda ni a ti mismo.

Mi amor,
Me gustaría tanto ser tu amor,
Pero se me hace diverso el contexto de este texto,
Además
Esas letras no nos escriben y por más que quisiera, nunca lo han hecho.

Mi amor,
Quiero ser tu amor,
Pero es difícil esperar a alguien que en definitiva no te espera
Y hasta a veces desprecia.

Mi amor,
Fue tan difícil conquistar tus costillas,
Pero tu pelvis se rindió,
y el resto cedió.

Mi amor,
Que no puedo ignorarte y fingir que no pasaste;
si tanto me gustó.

Mi amor...
Cómo aun voy a querer serlo
si estar contigo era justamente abrazar a un cactus,
Cuidar a tu asesino...

Tú que ni la mano o el hombro me diste,
ni en un día triste.

veinticinco y contando.

Era de esas siluetas que siempre se desvanecían,

que por más que quisieras tocarle...

más rápido se evaporaba.

A veces se dejaba rozar,

susurraba palabras bonitas 

y también me invitaba a bailar.

Recuerdo que perdido estaba,

ni él sabía bien lo que en realidad buscaba...

Ilusa yo por querer orientarle,

pero cómo no estar tan tentada...

con aquel diamante que aparentaba ser bruto.

Daba alusión de decir las cosas claras,

tal vez yo no quería entender...

Hay noches que le tengo,

otras que sólo le recuerdo

-todas, en realidad-

Yo solo quería abrazarle
y tal vez, solo si se podía...
Regresarle ese punto de luz a su mirada.

Era un desorden hermoso... 

es un caos hermoso.

crac.

¿Cuantas veces se tiene que quebrar una persona para romperse por completo?

-se preguntaba todas las noches antes de morir-

Él si estaba loco,

era uno de esos que aun me besaba con los ojos cerrados,

cómo si confiara mucho en mi, lo suficiente cómo para saber que no lo rompería.

Cedía muy poco, 

decía muchas incoherencias...

de esas que te hacen pensarte más el mundo y tomártelo más a pecho y de manera ejecutiva.

Le gustaban mis ojos,

recuerdo que una vez le obligue a verlos

hasta caer,

resbalar,

y que bien se sintió....

Era de esos que te llamaban en las madrugadas más oscuras,

sólo por mero impulso o con efectos de los psicotrópicos.

Yo lo escuchaba, adormilada, 

casi siempre decía lo mismo.

Nunca supe que realmente que imaginaba,

si al menos me pensaba...

Era seco, de pocas palabras,

escasos roces,

el tipo de persona que a los afectivos

-como yo-

nunca les gustaría

Era de esos que te dan abrazos cortos, sin ganas;

de esos que la mejor forma de conocerlos,

era no sólo imaginando su piel desnuda, 

sino teniéndola,

descubriendola.

Cómo amaba su silueta delgada,

y lo que pasaba cuando a su pelvis llegaba.

Sara III

Escribía historias de amor,
al ritmo de algún post rock de fondo
-siempre el mismo-

Desaliñada, cómo siempre...
¿Cómo juzgarla?
Soñaba demasiado,
a nadie le contaba lo que imaginaba,
¿Cómo?
Tal vez verdaderamente loca estaba.

Ella lo negaba todo siempre y se iba,
luego llegaba mojada
y quería que sostuviera su almohada...
¿cómo no amarle?
ella era exactamente lo que quería...

El querer nunca fue recíproco,
el amor si.

Mientras bailaba algunos blues,
se desprendía de su ropa
con la misma lentitud con la que se enamoraba
pero luego libre...
no hacía nada más que respirarme,
sentirme, palparme... cómo si no fuese real,
cómo si fuera lo único que le hacia sentir viva.

Siempre me pedía que me quedara,
toda las noches...

quien sabe que tramaba...

yo sólo quería amarla.

Sara II

En algo tenía que pensar cuando me distraía en sus curvas
pero era realmente en lo que ella pensaba mientras lo hacia,
lucia perdida, aun más de lo normal.

Me pregunto si lo que ella quería realmente existía
o yo era tan básico como para no serlo mientras me corría en su espalda.

Tenía el sueño muy liviano,
hasta los de los ojos abiertos...
se despertaba de nada
y con mucha facilidad volvía a la realidad
-desilusionada-.

Tenía ojos cafés,
casi siempre usaba esas gafas oscuras cuando salia...
Quién sabe que de verdad escondía,
en definitiva había un misterio entre sus cabellos,
un bucle, algo enredado y seductor.

Básico no necesariamente,
simplemente no supe mirarla mientras desnuda bailaba.

Sara

No vengo a hablar de princesas,
de seres mágicos
o locos de cuentos
tampoco de él.

Hablo de ella,
incomprendida
y sigue como si nada,
mala para los números,
con su melena despeinada.

Me decía que veía cosas...
tal vez las imaginaba,
quien lo diría...
en definitiva era la pequeña Sara.

También se ilusionaba,
creía en las fabulas que le contaban
pobrecita Sara...
que muy vil se rompió
y ahora no quería nada.

Que loca,
era hermosa, muy despeinada
pero no lo afirmaba
tal vez se veía un poco opaca
pero era porque rota estaba

Ay Sara...
ni tan grande,
pero su mente volaba,
igual que su ropa en la cama.

Le gustaba bailar Blues,
al ritmo de Lana
y dormir de día,
ya que no hacía nada.

Que las noches se hicieron para convertir a los sueños en realidad,
-muy ebria gritaba-.
Ay querida Sara,
tan sólo querías un cuento de hadas,
no debiste decir eso bien bonita, postrada aquella noche en mis sabanas.

Pretexto

Escribo para encontrarme
para encontrarte
para que nos encontremos
En un verso
En una palabra
En un texto
Para que leas
O me leas
Sin casualidad
Pero queriendo.

Tal vez cómo pretexto
para engañarte
y decirte eso.

Te busco
Me busco
Nos busco
y a veces... Nos encuentro.

En algunos horizontes del día,
En algunas lunas de la noche...
A espaldas del sol y a veces del humo.

En un libro viejo pero leído ya,
En alguna historia que me haga escribir más,
En algun documental que ponga mi mente a volar,
En algunos lentes que he olvidado ya usar.

Tal vez esto sea un pretexto
para que me dejes escribir en esa larga espalda pálida...
o tal vez puede que esto se quede en un sueño banal.

Desahogo del subconsiente-consiente.

Busco algo, de eso me doy cuenta al sólo abrir mis ojos.

busco algo y he de confesar que temo estar lo suficiente ciega para no verlo.

La princesa manda a la mierda su galaxia, su reino.

Ella decía que ya estaba cansada
que poco pensaba y que andaba fatigada;
plebeyos se acercaban y ella no les paraba,
obsequios de ellos recibía y recuerdo que tampoco los miraba.


No buscaba reyes, buscaba magos;
esos de los cuales leía muy seguido, que decía
que podían subirla a las nubes con su corona en alto.

¿Recuerdas que la corona le pesaba?
Ella ya no quería que eso pasara.

Tampoco quería más clases, que con las que ya tenía
le bastaba,  le fastidiaba y repugnaba.

Que ella no vino a aprender aquí,
-eligió su mejor vestido-
nadie tiene que ver sus cicatrices
-se colocó sus gafas de sol-
nadie tenía que percibir que no veía lo mismo que el resto
-escondió sus cuadernos mágicos-
ella a nadie tenía que convertir en cósmico y mucho menos en poesía.