sería irónico si ahora mismo me vieras:
tranquila,
con el cabello largo,
con menos ansiedad,
mejores vibras
y
sin pastillas.

pd: pero eso si...

aún escribo con el mismo post rock de fondo.

cosas que tiene(s) que saber

que me imaginé besándote cuatro veces antes de hacerlo

que muero por versarte los parpados,

que tengo un nuevo lugar favorito y que rima con tus brazos

y que te quiero conmigo, sobre mi, cómo gustes...

insípido

Llega un momento
en el cual tienes que pasar factura de todo lo que hiciste durante el año
y no hiciste mucho,
no mucho...
solo que casi nada positivo,

Te vuelves a consumir un poco,
y reaccionas como meses atrás,
en noches como estas,
con el mismo post rock de fondo
que huyes cuando te comienzas a sentir mal.

Lo cambias,
esta vez hay algo diferente...

Ya no hay nadie,
nadie que se busque en los paréntesis cursis que deja(mo)s
por que lo sabemos,
ya nada nos emociona,
ya nada que nos interese vendrá a buscarnos,
al menos -conmigo- por ahora.

Sería ridículo decir que espero algo,
por que en realidad...
me he vuelto completamente ajena al mundo.
Ya casi no escribo,
y mucho menos tomo calmantes.

Bécquer tiene razón,
"La soledad es muy hermosa, cuando se tiene alguien a quién decírselo."

Quiero dejar de escribir, pero el libro debe terminar con el poema correcto.

Que esta ciudad es tan inmensa
Y el mundo casi infinito,
Que no sé si te encuentre;
O si me mires al yo verte.

Que no se cómo vienes,
Cómo el prototipo soñado
O cómo aquel que me besa en mis sueños mas oscuros,
Pero que nunca recuerdo su rostro al despertar.

Que en serio no sé si me sentiré complementada en aquel día que por accidente te abrace,
Que la espera habrá valido la pena
Y espero que estés preparado;
Por que en cambio yo, estoy cansada de escribirle a falsas musas.

Que me mires y me pienses y me dudes,
Que te apresures para coincidir,
O tardes para siquiera rozar,
Aunque soy muy arisca,
Tengo que acotar.


No sé si ya te veo, si a lo mejor a otro esté escribiendo,
que ilusa yo que llevo tiempo pensándolo,
a lo mejor podríamos tener suerte,
o a lo mejor nunca terminemos encontrando(nos).

La última vez.

Mi amor,
Cómo me gustaría serlo,
Ser eso,
Tú amor
Pero el adjetivo es tan exclusivo
Que no te queda ni a ti mismo.

Mi amor,
Me gustaría tanto ser tu amor,
Pero se me hace diverso el contexto de este texto,
Además
Esas letras no nos escriben y por más que quisiera, nunca lo han hecho.

Mi amor,
Quiero ser tu amor,
Pero es difícil esperar a alguien que en definitiva no te espera
Y hasta a veces desprecia.

Mi amor,
Fue tan difícil conquistar tus costillas,
Pero tu pelvis se rindió,
y el resto cedió.

Mi amor,
Que no puedo ignorarte y fingir que no pasaste;
si tanto me gustó.

Mi amor...
Cómo aun voy a querer serlo
si estar contigo era justamente abrazar a un cactus,
Cuidar a tu asesino...

Tú que ni la mano o el hombro me diste,
ni en un día triste.