estoy tan cansada...
de no poder producir un simple terremoto
y siempre ser una maldita inundación.

paz.

feliz día de la poesía,
el desahogo más hermoso que existe entre tanta mierda.

y yo sigo siendo un caos terrible.

sería irónico si ahora mismo me vieras:
tranquila,
con el cabello largo,
con menos ansiedad,
mejores vibras
y
sin pastillas.

pd: pero eso si...

aún escribo con el mismo post rock de fondo.

cosas que tiene(s) que saber

que me imaginé besándote cuatro veces antes de hacerlo

que muero por versarte los parpados,

que tengo un nuevo lugar favorito y que rima con tus brazos

y que te quiero conmigo, sobre mi, cómo gustes...

insípido

Llega un momento
en el cual tienes que pasar factura de todo lo que hiciste durante el año
y no hiciste mucho,
no mucho...
solo que casi nada positivo,

Te vuelves a consumir un poco,
y reaccionas como meses atrás,
en noches como estas,
con el mismo post rock de fondo
que huyes cuando te comienzas a sentir mal.

Lo cambias,
esta vez hay algo diferente...

Ya no hay nadie,
nadie que se busque en los paréntesis cursis que deja(mo)s
por que lo sabemos,
ya nada nos emociona,
ya nada que nos interese vendrá a buscarnos,
al menos -conmigo- por ahora.

Sería ridículo decir que espero algo,
por que en realidad...
me he vuelto completamente ajena al mundo.
Ya casi no escribo,
y mucho menos tomo calmantes.

Bécquer tiene razón,
"La soledad es muy hermosa, cuando se tiene alguien a quién decírselo."

Quiero dejar de escribir, pero el libro debe terminar con el poema correcto.