Quiero dejar de escribir, pero el libro debe terminar con el poema correcto.

Que esta ciudad es tan inmensa
Y el mundo casi infinito,
Que no sé si te encuentre;
O si me mires al yo verte.

Que no se cómo vienes,
Cómo el prototipo soñado
O cómo aquel que me besa en mis sueños mas oscuros,
Pero que nunca recuerdo su rostro al despertar.

Que en serio no sé si me sentiré complementada en aquel día que por accidente te abrace,
Que la espera habrá valido la pena
Y espero que estés preparado;
Por que en cambio yo, estoy cansada de escribirle a falsas musas.

Que me mires y me pienses y me dudes,
Que te apresures para coincidir,
O tardes para siquiera rozar,
Aunque soy muy arisca,
Tengo que acotar.


No sé si ya te veo, si a lo mejor a otro esté escribiendo,
que ilusa yo que llevo tiempo pensándolo,
a lo mejor podríamos tener suerte,
o a lo mejor nunca terminemos encontrando(nos).

La última vez.

Mi amor,
Cómo me gustaría serlo,
Ser eso,
Tú amor
Pero el adjetivo es tan exclusivo
Que no te queda ni a ti mismo.

Mi amor,
Me gustaría tanto ser tu amor,
Pero se me hace diverso el contexto de este texto,
Además
Esas letras no nos escriben y por más que quisiera, nunca lo han hecho.

Mi amor,
Quiero ser tu amor,
Pero es difícil esperar a alguien que en definitiva no te espera
Y hasta a veces desprecia.

Mi amor,
Fue tan difícil conquistar tus costillas,
Pero tu pelvis se rindió,
y el resto cedió.

Mi amor,
Que no puedo ignorarte y fingir que no pasaste;
si tanto me gustó.

Mi amor...
Cómo aun voy a querer serlo
si estar contigo era justamente abrazar a un cactus,
Cuidar a tu asesino...

Tú que ni la mano o el hombro me diste,
ni en un día triste.

veinticinco y contando.

Era de esas siluetas que siempre se desvanecían,

que por más que quisieras tocarle...

más rápido se evaporaba.

A veces se dejaba rozar,

susurraba palabras bonitas 

y también me invitaba a bailar.

Recuerdo que perdido estaba,

ni él sabía bien lo que en realidad buscaba...

Ilusa yo por querer orientarle,

pero cómo no estar tan tentada...

con aquel diamante que aparentaba ser bruto.

Daba alusión de decir las cosas claras,

tal vez yo no quería entender...

Hay noches que le tengo,

otras que sólo le recuerdo

-todas, en realidad-

Yo solo quería abrazarle
y tal vez, solo si se podía...
Regresarle ese punto de luz a su mirada.

Era un desorden hermoso... 

es un caos hermoso.

crac.

¿Cuantas veces se tiene que quebrar una persona para romperse por completo?

-se preguntaba todas las noches antes de morir-

Él si estaba loco,

era uno de esos que aun me besaba con los ojos cerrados,

cómo si confiara mucho en mi, lo suficiente cómo para saber que no lo rompería.

Cedía muy poco, 

decía muchas incoherencias...

de esas que te hacen pensarte más el mundo y tomártelo más a pecho y de manera ejecutiva.

Le gustaban mis ojos,

recuerdo que una vez le obligue a verlos

hasta caer,

resbalar,

y que bien se sintió....

Era de esos que te llamaban en las madrugadas más oscuras,

sólo por mero impulso o con efectos de los psicotrópicos.

Yo lo escuchaba, adormilada, 

casi siempre decía lo mismo.

Nunca supe que realmente que imaginaba,

si al menos me pensaba...

Era seco, de pocas palabras,

escasos roces,

el tipo de persona que a los afectivos

-como yo-

nunca les gustaría

Era de esos que te dan abrazos cortos, sin ganas;

de esos que la mejor forma de conocerlos,

era no sólo imaginando su piel desnuda, 

sino teniéndola,

descubriendola.

Cómo amaba su silueta delgada,

y lo que pasaba cuando a su pelvis llegaba.